სებასტიან კორტესს სჯეროდა, რომ კონტროლი ნიშნავს დაცვას.
ამიტომ, იმის ნაცვლად, რომ ციურიხში გაფრენილიყო, როგორც ყველას უთხრა, თავისი ვილიდან ორი ქუჩის მოშორებით გააჩერა მანქანა… და ფეხით დაბრუნდა.
მას სიმართლე სურდა.
ქალბატონ ვალდივიას სიტყვები არ ასვენებდა:
„თქვენი ახალი დამლაგებელი… უცნაურია. მუსიკა გავიგონე. და სიცილი. თქვენს შვილთან ერთად.“
მუსიკა. სიცილი.
სახლში, რომელმაც ორივე უკვე დიდი ხანია დაივიწყა.
მისი შვილი, მატეო, მხოლოდ ორი წლის იყო. იშვიათმა ნევროლოგიურმა დაავადებამ მისი ფეხები დაასუსტა. ექიმები ფრთხილად საუბრობდნენ:
„შეზღუდული მოძრაობა… შეამცირეთ მოლოდინები.“
სებასტიანმა ეს გაფრთხილებად მიიღო:
არ იქონიო იმედი.
ამიტომ ყველაფერს აკონტროლებდა.
სიჩუმე. რუტინა. დისტანცია.
და მერე მოვიდა კამილა.
ძალიან ახალგაზრდა.
ძალიან მხიარული.
ძალიან იმედიანი.
ძალიან საშიში.
მან ჩუმად გააღო კარი.
სახლში ახალი პურის სურნელი ტრიალებდა.
ერთი წამით—სიჩუმე.
შემდეგ—
სიცილი.
ნათელი. ცოცხალი.
მატეოს სიცილი.
სებასტიანს მკერდი დაეჭიმა. ბრაზი სწრაფად მოედო.
ის ხმისკენ წავიდა, თითოეული ნაბიჯი უფრო მკვეთრი იყო, ვიდრე წინა.
სამზარეულოში მუსიკა ჟღერდა.
სალსა.
მხიარული. ხმამაღალი. მიუღებელი.
და მერე დაინახა—
—და ყველაფერი მის შიგნით გაჩერდა.
მატეო… იდგა.
დაყრდნობილი სპეციალურ ჩარჩოში, რომლის გამოყენებაზეც სებასტიანმა უარი თქვა.
მისი პატარა ფეხები ცახცახებდა.
სახე უბრწყინავდა.
და კამილა—ფეხშიშველი, მომღიმარი—ნაზად აძრავებდა მას რიტმის მიხედვით.
„კიდევ ერთხელ, ჩემპიონო… შეგიძლია.“
მატეო ოდნავ აიხტუნა—
—და გაიცინა.
არა ტკივილისგან.
გამარჯვებისგან.
სებასტიანის ჩანთა იატაკზე დაეცა.
კამილა შემობრუნდა.
„სენიორ კორტეს—მეგონა, რომ თქვენ—“
„შენ დააყენე ის ფეხზე,“ თქვა მან აკანკალებული ხმით.
„დიახ,“ უპასუხა ჩუმად. „რამდენიმე წამით. თერაპევტმა ვარჯიშები დატოვა. ვიფიქრე… იქნებ შანსს იმსახურებს.“
„ექიმებმა თქვეს—“
„მათ თქვეს შეზღუდული,“ მშვიდად უპასუხა. „არა შეუძლებელი.“
მატეომ ზემოთ ახედა.
„პაპა!“
ეს სიტყვა რაღაცას გატეხდა მის შიგნით.
მისმა შვილმა ხელი გაუწოდა—ცოცხალი, ისეთი ძალით, რომლის დანახვაც სებასტიანს არასდროს სურდა.
„მას მუსიკა უყვარს,“ დაამატა კამილამ. „როცა იცინის, აღარ ეშინია.“
შიში.
სებასტიანი გაშეშდა.
თვეების განმავლობაში ცდილობდა მატეოს ტკივილისგან დაცვას…
მაგრამ სინამდვილეში საკუთარ თავს იცავდა იმედგაცრუებისგან.
„თუ არაფერს ველოდები,“ გაიფიქრა, „ვერაფერი გამტეხს.“
მაგრამ რაღაც უკვე გატეხილი იყო.
ის ახლოს მივიდა.
„მაჩვენე,“ ჩურჩულით თქვა. „მაჩვენე, როგორ დავეხმარო.“
ერთად ასწიეს მატეო.
პატარა ხელები. აცახცახებული ფეხები.
ხუთი წამი.
შვიდი.
ცხრა.
„მოდი, ჩემპიონო…“ სებასტიანის ხმა გაებზარა. „აქ ვარ.“
თორმეტი წამი.
მატეო ისევ ჩარჩოში ჩაჯდა—იცინოდა.
კამილამ სუნთქვა შეიკავა.
„ეს ყველაზე დიდხანს იყო აქამდე.“
სებასტიანმა ცრემლებში გაიცინა.
„აქ მოვედი, რომ რაღაც ცუდში დაგიჭირო,“ აღიარა.
კამილამ ნაზად შეხედა.
„ზოგჯერ იმედი ცუდად ჩანს… მათთვის, ვისაც მისი განცდა ეშინია.“
სიჩუმემ ოთახი შეავსო.
მაგრამ ამჯერად ის ცარიელი არ იყო.
ის სავსე იყო.
შესაძლებლობებით.
იმ დღეს სებასტიანმა შეხვედრები გააუქმა.
თერაპევტს დაურეკა.
დარჩა.
კვირები გავიდა.
პროგრესი ნელი იყო. არათანაბარი.
მაგრამ ყოველდღე მატეო ცოტა უფრო დიდხანს იდგა.
და ყოველ ჯერზე—
სებასტიანი იქ იყო.
არა შორიდან მომზირალი.
არა შიშის უკან დამალული.
არამედ მჯეროდა.
რადგან ბოლოს და ბოლოს გაიგო რაღაც, რაც თითქმის სამუდამოდ დაკარგა:
მისი შვილი არ არის სუსტი.
იმედი არ არის სუსტი.
და ზოგჯერ…
ის, რისიც ყველაზე მეტად გეშინია—
ზუსტად ის არის, რაც გიხსნის.
